poetessesdelagrandeguerre

Jeanne Guillet

Offrande

V

Ma France, sur l’autel où vos deux mains clouées
vont proclamer, au seuil d’un avenir brumeux,
les étoiles de sang de  leurs paumes trouées,
je ne déposerai ni des exploits fameux,

ni d’antiques vertus, par l’histoire louées,
car mes jours sont unis en un rite pieux.
A mon devoir obscur, je resterai vouée;
mais, je voudrais, du moins, ne pouvant offrir mieux,

- puisque le sang, la mort, sont la seule monnaie,
joints à notre douleur, avec laquelle on paie
l’intégrité d’un sol dont nous sommes jaloux -

fidèle à ma tâche, mourir... mourir sans gloire,
mais heureuse d’avoir eu ma part de victoire,
et n’ayant rien aimé, ma France, autant que vous.

Mercure de France, 1917

Fin